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Beim Versuch, eine Spur zurück zu verfolgen, bekomme ich den Zipfel eines Rockes zu fassen. Ein Stück Stoff, ein Stoffstück, das aus der Vergangenheit kommt. Es gehört zu meinem Rock. Der Wind hat den Zipfel angehoben und zum Flattern gebracht. Ich greife fester danach. Vergebens. Der Wind hat gedreht und geht rückwärts. Er löscht seine Spur. Niemand kann ihm mehr folgen.

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