Ich weiß es nicht.
Haar voller Buchstaben, alle Buchstaben kennen
aber ihren Namen kenne ich nicht.
Arme greifen ins Fach, in rechteckiges Fass, in weiße rauschende Leere.
Aus ihr setzen sich Bilder
zusammen Kopf schwimmt
Quallenhaupt, Meduse.
Komprimiert aus gerahmten Lichtbildern, aus Gläsern und Fangarmen.
Inwendig hohl, voller Fangräume und Höhlungen – deswegen
deswegen schwimmts.
Wenn Wasser in die Gänge eindringt
sinkt der Kopf
singt das Haupt
der Meduse.
Nicht was bin, sondern wie markiere ich mich: Buchstäblicher Lockenkopf, buchstäblicher Bürstenschnitt, buchstäbliche Glatze, buchstäbliche Tolle, buchstäbliche Langhaarigkeit, buchstäbliche Buntfärbung des Kopfschmucks